O FRIO

O frio
Que precede o sono
Que precede o homem
Que precede o medo

Tens teus segredos
Chamas!
Absurdas!
Um misterioso enredo.

Uma noite atípica
Aquela mão;
frígida.
E o tremer dos seus dedos.

A morte,
Silenciosa! Assustadora!
Impiedosa.
Trate-a com desprezo.

Samuel West

Nojo...

Engraçado como algumas coisas acontecem. Ou não. Ironias fazem parte de nossas vidas. E nos acompanham até nosso último suspiro.

Enoja-me ver-te com esse teu ar de superioridade, achando que tu estás acima de tudo e de todos que te amam, e dos que tu diz amar.

Enoja-me esse teu olhar distraído, muitas vezes sentido, mas que jaz abatido, sem que pudesse mesmo piscar.

Enoja-me esse teu sangue, que agora corre em meu quarto. Sangue este que, outrora jorrado, mancha meus quadros e as bordas de meus retratos.

Enoja-me o modo como engole meu orgasmo, mesmo morta, com sarcasmo. Como se um dia, todo eu, teu foste.

Enoja-me essa lágrima que nem chagastes da derramar. Essa tua perna, que nem mesmo as unhas podes mais pintar. Essa tua mão esquelética, patética, que outrora acreditou que pudesse desenhar.

Enoja-me teu rim, que, num último temor, deixou-se escorrer, e essa tua fétida urina que agora polui meu ar.

Enoja-me tua boca, de dentes perfeitos e imaculados, todos eles arrancados, para que não possas mais beijar.